De orelha em orelha, a minha, vermelha e quente e, ao menos pra mim, orelha pegando fogo é, foi e sempre será sinônimo de que existe algo além de nós mesmos, querendo dizer o que, no fundo, já está dentro de nós. Leia-se fundo como, literalmente, fundo, porque é no fundo mesmo, e lá dentro – nesse grande labirinto que é ser alguém –, existe sempre uma resposta clara e evidente. Afora isso, tudo é subterfúgio e ilusão, afinal, o que existe além de nós, só existe a partir de nós.

(Tem sempre uma pulga atrás das orelhas do mundo, atormentando os tímpanos alheios fosse um diabinho teimoso e insistente).

Ergo o queixo e sigo em frente. E se escrevo, é pra organizar esse falatório alocado no fundo.

Porque se escrevo é pra poder escutar com sobriedade que sim, a coisa se transformou em coisa e que, se não é fácil ser – ter coisas -, o mais triste é não querer ser nada.

Tudo de melhor ainda está por vir!

Evoé.

Corar. Porque o coro tá tão distante daquele choro gostoso de chorar. De gozar a palavra molhada. E escrachada.

Tem faltado o grito afinado quando se canta feliz e despretensiosamente, mas com voz suficiente para ir além da nota e do tom. Nota-se falta de energia e timbre e blush, quando o cílio adormecido. E, fato, o olhar está mais para peixe morto e a voz muda e seca e monossilábica.

Talvez, a ausência de figurinos e personagens tem mantido o corpo na sombra, apagado. Porque é e sempre foi importante para mim, vestir-me de outras fontes e desbravar sempre novos cenários. E itinerários…

Tem faltado maquiagem. E aquele olhar que tudo suga.

Canto, porque canário. Choro porque gaiola.

(Música: Regina Spektor)

Depois de um longo momento ‘sem palavras’ ou, com as palavras presas ou, ainda, com as palavras em ebulição, eis-me aqui, tentando entender a vida com suas facetas tão místicas e, pedindo com toda humildade que um ser pode trazer em si, para que o universo me ajude a gerir, da melhor forma possível, tudo o que está sendo programado para nascer, bem como a digerir e aceitar tudo aquilo que já pari – sem que eu pudesse ter percebido já ter parido.

Segue abaixo o resumo da minha perplexidade e espanto e alegria, depois de me deparar com o “sinal”:

Traço linhas como metas de vida que nunca se encontram, porque desacreditam – fosse alívio para aquilo que já está pré-concebido.

Quero poder escrever uma história bonita. Quero poder escrever a minha história.

BANKSY:

Meu caminho sempre será o percurso em direção a um sentido – àquilo que me dê um.

É que minha carência é no plano existencial. E nesse sentido, meu preço não é nada barato.